Je ferme les yeux et je suis de nouveau dans ce ravin. En un battement de coeur, je redeviens un gamin qui se fait doucement à l'idée qu'il va mourir. En cet instant, je suis Bucky Barnes, j'ai 21ans. Le froid et la neige dévore le reste de mon bras, mon sang se répand au sol et mon esprit lui s'engourdit. Je suis James Barnes, je suis né à Brooklyn, et je vais mourir. Des flocons s'accrochant à mes cils, à mes cheveux, aux plaques de mon bras… Non. Je n'ai pas de bras. Je suis dans le ravin. Il n'y a que les arbres, le ciel, la neige et mes gémissements craintifs. Je suis Bucky, le meilleur ami de Steve. Un frisson secoue mon être et lentement, je sens que mon sang peine à  réchauffer mes veines. Les volutes de buées que j'exhale se font de plus en plus timides et garder les idées claires est compliqué. Je ne suis personne, et je vais mourir seul. Ma température corporelle baisse et mon bras mécanique peine à bouger. Les plaques tentent de se resserrer, en vain. Le givre attaque sûrement le métal. Ou alors, c'est le sang qui gèle et grippe le mécanisme. Je bats des cils et écoute mon coeur ralentir. C'est terminé. Je vais avoir le droit de me reposer. J'aimerais sourire et dire que je suis heureux que ce la prenne enfin fin… Mais je n'y arrive pas. Cette mort, ce repos, j'aurais aimé le connaître il y a bien cent ans. J'aurais aimé que l'on me l'accorde quand j'étais encore jeune et humain. Le froid et la neige continuent de faire rage autour de moi mais je ne cède pas. Je ne tombe pas à genoux. Je m'y refuse. Quitte à mourir, autant le faire debout. Au moins, peut-être que cette fois-ci, personne ne tentera de me ramasser. Peut-être qu'on me laissera et qu'on m'oubliera. Mais non. Une fois de plus, il y a des pas dans la neige, une voix dans le blizzard et un regard que je dois croiser. Ses cheveux rouges me rappellent mon propre sang dans la neige et sa voix semble faire taire les hurlements du vent. Je croise son regard mais n'écoute pas ce qu'elle me dit. Tout ce que je vois, c'est la combinaison qu'elle me tend. Il faut partir. Mes doigts se referment sur la tenue et lentement, je commence à l'enfiler, me disant qu'une fois de plus, je n'aurais pas le droite m'endormir ici. Je termine de m'équiper, passant la capuche avant de la suivre, soupirant longuement quand je comprends qu'elle n'arrive pas à s'habiller seule. Je la rattrape et rapidement, je la dépasse, me plaçant face à elle. Je sais que je devrais la remercier, m'excuser… Mais rien ne vient. Je me contente de baisser les yeux et de l'aider à enfiler sa manche et fermer sa combinaison. Je pourrais avoir un sourire, mais une fois de plus, je me contente de tourner les talons et d'avancer jusqu'au point d'extraction. La neige craque sous mes pas. Le vent caresse mes joues et ébouriffe mes cheveux comme le ferait une mère aimante ou une amante. Les yeux dans le vide, l'esprit ailleurs, je ne repense qu'aux noms et aux listes que j'ai pu trouver dans ce nouveau dossier. La berline apparait au loin, et ma mâchoire se verrouille. Ce n'était pas une coïncidence. Tout comme cette mission à l'opéra. Quelqu'un voulait que je vois tout ça, que je comprenne et constate le nombres de gens qui étaient impliqués dans ce fameux programme. Cолдат Зима. Le poing d'HYDRA. Celui qui allait façonner l'avenir. Je me glisse dans la berline et pendant tout le trajet, je n'entrouvre pas les lèvres. Je ne lui accorde pas même un regard, trop occupé à penser à cette liste, à ses hommes que je vais devoir trouver, torturer et tuer. Seront-ils surpris de me voir débarquer chez eux ? Sûrement. Beaucoup doivent penser que je suis encore dans mon caisson, quelque par en Sibérie. Certains se diront peut-être que je suis un fantôme ou un cauchemar… Beaucoup vont regretter de penser qu'ils ne craignent rien. La berline s'immobilise et une fois à l'aéroport, je me contente de l'attendre, refusant les soins que l'on me propose.

"Ce n'est pas mon sang. Je vais bien."

La personne se recule, esquissant un murmure horrifié avant de me laisser en paix. Oui. Je suis un monstre. Je suis celui qu'HYDRA a façonné. James Barnes n'est plus depuis bien longtemps et même maintenant, je ne serais pas dire ce que je suis désormais… Ni même qui je suis. Je ne suis plus le Bucky de Steve, mais je ne suis plus non plus le Soldat de l'Hiver. Je suis autre chose. Je suis la résultante de ses deux personnes. Je suis les débris d'un être humain et les décombres d'une machine à tuer. Une ruine. C'est peut-être ça que je suis aujourd'hui. Une ruine qui n'est que la trace de la personne qui existait avant de tout cela. Natasha finit par quitter l'infirmerie et en sa compagnie, je grimpe dans le jet. Je m'installe dans un des sièges et après le décollage, je remarque à peine qu'elle s'absente. C'est pour ça que je suis presque surpris quand elle tente de faire la conversation. Mon regard croise le sien et d'un air contrarié, les sourcils froncés, je tente de lui faire comprendre que je ne veux pas parler. Mais ça ne l'arrête pas, au contraire. Elle veut savoir ce qui s'est passé. Je me contente simplement de serrer les dents, ne lui offrant comme réponse que mon silence. Je ne veux pas en parler et surtout pas avec elle. Seulement la rouquine refuse de se taire et au fil de ses mots, ce n'est plus de la colère que je ressens mais une peur qui me fait redevenir le gamin que j'ai été un jour. Puis le premier mot de la liste glisse d'entre ses lèvres. Зависть. Mon souffle se bloque dans ma poitrine et déjà j'ai envie d'hurler. Non. Ça va recommencer. Un gémissement m'échappe. Ржавый. Je hurle et me jette sur elle pour qu'elle se taise. Ma main vient se poser sur sa bouche et l'autre s'agrippe à son siège. Je souffle comme un boeuf et dans mes yeux, il y a l'éclat de ce qu'elle a faillit me faire redevenir. Je ne cherche pas à lui faire peur, mais ma voix est rauque au possible. Désagréable à entendre même.

"Pas un mot de plus."

Je pourrais marquer son joli minois de mes doigts, faire des bleus sur sa peau de porcelaine mais ce n'est pas ce que je cherche, ni même ce que je veux. Tout ce que je désire, c'est qu'elle se taise. Qu'elle ne poursuive pas la liste. Qu'elle ne fasse pas de moi un monstre à nouveau. Je sens son souffle contre la paume de ma main et dans ses yeux magnifiques, j'y lis la crainte. Tu vois Barnes ? Tu n'es plus rien. Plus un être humain, ni même un tombeur de ses dames. Tu n'es plus qu'un monstre.

"Je vais retirer ma main… Et là, tu vas m'expliquer par quel miracle tu sais pour cette liste. Tu vas me dire qui te l'a dit ou où tu l'as lu… Et ensuite, tu vas me faire le plaisir de l'oublier. Suis-je clair ?"

Je compte quatre battements de coeur avant de retirer ma main, restant tout de même bien trop proche d'elle.

J'ai été idiot. Je n'aurais pas dû lui laisser la possibilité de se défendre. J'aurais dû faire comme à l'époque, poser ma main sur sa gorge et simplement serrer. J'aurais dû la traiter comme j'ai traité toutes mes victimes de sexe féminins. J'aurais dû tordre le cou à ce joli rouge-gorge. Au moment même où je retire ma main, son pied trouve mon torse et en cambrant le dos, elle me repousse vivement. Ma main laisse une marque dans le siège et par réflexe, je gonfle ma poitrine pour éviter de me retrouver avec le souffle coupé. Un juron siffle d'entre mes dents avant que ma mâchoire se verrouille quand je me retrouve face au canon de son arme. J'observe ses doigts sur sa crosse, la façon dont son poignet se crispe et rend raide son épaule. La sécurité de l'arme saute et calmement, je pousse un soupir, déglutissant alors que je calme mon coeur. Elle ne tira pas. Elle n'osera pas. Même si elle en a eu l'ordre… Elle n'est pas encore prête à ôter une vie. Elle n'est qu'une gamine qui pense que parce qu'elle s'entraîne, elle est capable de tout. Elle ne se rend pas compte de ce que ça représente de pointer son arme sur quelqu'un. Elle ne réfléchit pas aux conséquences, ni à la sensation qui restera la hanter le soir quand elle repensera à cette balle qu'elle aura collé entre les deux yeux de quelqu'un. Elle ne se rend pas compte que si elle fait ça… Elle passera le restant de ses nuits à revoir mon regard vide et mon sang se répandre sur le sol. Elle n'envisage pas qu'ôter une vie, c'est accepter de vivre avec le fantôme de la victime pour le restant de ses jours. Elle pense que c'est simple. Elle pense qu'elle peut le faire. Elle est stupide. Stupide et naïve. Naïve et innocente. Elle ne devrait pas avoir à faire ça. Personne ne devrait être obligé d'avoir du sang sur les mains. Je me radoucis presque, repensant au gamin que j'étais. Je pensais que ça ne me ferait rien, que j'étais plus fort que tout ça. Idiot que j'étais. Mes épaules se détendent et le temps d'une seconde, j'envisage de simplement m'excuser et lui dire que ce n'est rien… Jusqu'à ce qu'elle ouvre la bouche. Là, je recommence à montrer les crocs et l'envie de m'excuser me passe rapidement. Tu penses que me menacer est la meilleure des idées ? Stupide et naïve… C'est amusant de voir que l'on en revient toujours à ça. Ses doigts se crispent sur la crosse et déjà, je me dis que je n'aurais qu'à lui saisir le poignet, le tordre légèrement et elle serait obligée de lâcher son arme. Je tente de refouler mes sales réflexes mais c'est trop tard. En quelques secondes j'ai déjà en tête plusieurs manières de la désarmer. Ce serait si simple. Comme voler une sucette à un gamin. J'attends qu'elle termine son petit speech avant de passer à l'attaque. D'un geste vif, je viens poser ma main gauche sur le canon de son arme, saisissant le flingue sans craindre une seule seconde qu'elle puisse me faire du mal. Au pire, elle va tirer, la balle va se heurter à une plaque de métal qu'elle ne pourra pas traverser, le métal va chauffer et après ? Après rien. Mon autre main vient se glisser derrière son coude, l'empêchant de ce fait de plier l'articulation du bras… Et mieux, je n'ai qu'à forcer pour le briser. Les vieux réflexes reviennent. Le Soldat de l'Hiver recommence à vivre au travers de ma personne. Nous n'avons jamais été deux personnalités dans le même corps. Mais bien une seule et même personne. James Buchanan Barnes est le Soldat de l'Hiver. Bucky est la machine à tuer d'HYDRA. Je suis un monstre.

"Je te l'ai déjà dis à l'entraînement. Tu crispes trop ton poignet et ça alourdit ta prise jusqu'à ton épaule. C'est comme si tu suppliais tes adversaires de te désarmer."

Je tords un peu plus son poignet et gronde simplement quand j'entends le coup de feu partir. Le bruit de la détonation se fait entendre dans tout l'appareil et sans broncher, je décide que ce petit jeu a assez duré. Je la désarme pour de bon, récupérant l'arme pour être désormais celui qui tient en joue. Celui qui décide. Celui qui menace. Celui qui est dangereux. Je redeviens le Soldat. Lentement je redeviens ce qui me dégoûte tant chez moi. L'index sur la gâchette, je prends une grande inspiration.

"Alors c'est comme ça que veux jouer ? Il aurait fallut que je demande gentiment ? Alors que t'as une liste sur laquelle tu n'aurais jamais dû tomber ? Tu aurais voulu que je te raconte bien gentiment des choses que je n'évoque pas même avec Steve ? Tout en me menaçant par la suite ? Le choix n'est pas trop dur à faire. Essaye donc de les sortir. Vas-y."

Je suis l'ennemi. Le monstre, la personne dangereuse qui n'aurait jamais dû quitter la cage dans laquelle on l'avait enfermé ou la glace dans laquelle je reposais en paix. Je suis la machine à tuer qu'on aurait dû débrancher. Le pauvre gamin de Brooklyn qu'on a brisé et transformé en ce que je suis aujourd'hui. Mais je ne veux pas la tuer. Je ne veux pas. Ni même la blesser. Je veux la liste. Je veux son silence et la certitude qu'on ne réveillera pas à nouveau la docilité du Soldat ou sa cruauté. Je ne veux pas redevenir ce pantin sans la moindre once d'humanité. Je veux mon moment de paix. Je veux mon droit à être libre. Je ne veux plus qu'on me dise quoi faire et comment.

J'attends. Patiemment, je reste sur mes gardes et j'attends comme on me l'a toujours appris. En cet instant et le doigt sur la gâchette, je redeviens le Soldat qu'HYDRA a si joliment entraîné. Je redeviens ce bijou de violence et de destruction que j'ai toujours été. Dans cet avion et avec elle au bout de mon canon, je redeviens ce que je n'ai jamais réellement cessé d'être. Dans mon regard se rallume l'éclat du Soldat et entre mes doigts, je sens l'arme s'alléger. Les regrets s'envolent, les remords fuient avec eux. Tout ce qui compte c'est cette liste qui m'obsède, cette suite de mot qu'elle n'aurait jamais dû connaitre. Ouvre les lèvres ma douce, vas-y, tente de les prononcer et je tirais. Et si je n'abîmerai pas ton minois, je sais où tirer pour te blesser et te faire hurler. Je sais prendre mon temps, je sais être patient. L'arme ne tremble pas entre mes doigts et alors que je calme les battements de mon coeur, je croise son regard affolé. Bien. Tu aurais toujours dû me regarder ainsi, ça t'aurais peut-être empêché de faire la connerie que t'es en train de faire. Elle commence à parler et je fronce les sourcils. Elle ne comprend pas… Et elle ne pourra très certainement jamais me comprendre. Elle ne sait pas ce que c'est de voir son esprit être fracassé, brisé puis reconstruit. Elle ne sais pas ce que c'est de ne plus être maître de ses propres pensées, ni de savoir que d'un mot, quelqu'un peut vous ordonner de vous donner la mort ou de massacrer toute forme de vie présente dans la pièce. Elle ne sait pas. Elle est trop innocente… Encore trop naïve. Je n'ai en face de moi qu'une enfant qui pense qu'en parlant de ses problèmes on peut tout résoudre. Une idiote que le monde a pour l'instant épargné…  Mes doigts se resserrent autour de la crosse de  mon arme, et le temps d'une seconde, je détourne le regard en serrant les dents. Les autres l'enroulent dans du coton, il la traite trop gentiment, elle n'apprendra jamais. Seulement je ne suis pas eux et j'ai appris que la douceur n'existe dans ce monde que pour se faire briser. Mon regard revient chercher le sien et étrangement, j'ai l'impression de me revoir. J'avais cette même envie de bien faire, ce même besoin de sauver le monde et de protéger Steve. Une vive douleur à l'entrejambe me ramène à moi et c'est un grognement qui m'échappe alors qu'elle récupère son arme. Je me plie légèrement en deux, accusant le coup en jurant dans un russe parfait.

"Putain…"

Au travers des mèches de cheveux qui barrent mon visage je me redresse et la fixe, elle qui se cache désormais derrière son fauteuil, comme si elle espérait que ça allait me ralentir ou m'empêcher de l'attraper. Je montre les dents et m'apprête à lui sauter dessus quand elle prononce la suite de la liste. Рассвет. Mon souffle se coupe et dans ma tête se télescope bien des choses. L'odeur de la neige et du métal rouillé me revient, celle de la pisse et du sang aussi. Il y a des bruits de bottes au loin, puis la voix désagréable de mon supérieur. Au loin, je vois le carnet et j'aimerais le saisir, simplement pour qu'il se taise. Pour que la suite ne vienne jamais. Семнадцать. C'est un hurlement qui m'échappe. Douloureux. Long. Plein de rage et de désespoir. Je porte les mains à mon crâne et ferme les yeux, tentant de repousser les flashs qui s'imposent à moi. Il y a du sang, de la neige, des cadavres, le canon fumant de mon arme. Un pouls affolé contre la paume de ma main. Les cris d'un gamin, l'éclat de ma lame, mes pas dans la neige. Je veux qu'elle arrête, qu'elle se taise, qu'elle ne réveille pas cette cette partie de moi. Elle ne veut pas le revoir, il est dangereux, mauvais… Elle me regretterait. Mais jamais elle ne s'arrête. Бенин. C'est un gémissement qui m'échappe alors que je tente un pas vers elle, jetant dans son regard toute mon envie de la tuer. Mon esprit recommence à se brouiller. Des portes s'ouvrent dans ma tête et me replonge dans un mécanisme de pensée qui me fait froid dans le dos. Je tends une main vers elle, mais je sais qu'elle ne viendra pas m'aider. Arrête ! Arrête ! Voilà ce que j'essaye d'hurler. Девять. Je fais un pas de plus en criant. J'ai peur. Je ne sais pas ce que je vais lui faire. Je ne sais pas si je ne vais pas vouloir terminer ma mission de la dernière fois. J'ai mal. Les flashs se poursuivent. Je revois Steve en sang. Le carnage sur la route, mon propre reflet dans une glace fendillée. Je revois les hommes d'HYDRA… Je revois l'être à peine humain que j'étais. Elle fait une pause et j'en profite pour me jeter sur elle.

"Ta gueule ! Ta gueule !"

Je hurle, pose une main sur le fauteuil avant de tendre mon bras gauche vers sa gorge mais c'est trop tard. Восвояси. Mes doigts effleurent sa gorge mais ne se referment pas autour de celle-ci. Mon souffle se calme d'un coup et plus rien ne s'échappe d'entre mes lèvres. Je n'ai plus un cri, plus une envie. Je ne suis que pendu à ses lèvres. Один. Je me calme et reste parfaitement immobile alors que tout se replace dans mon esprit. Je suis le Soldat de l'Hiver. Le sauveur de la patrie. Le poing d'HYDRA. Je suis le calme et le froid. La cruauté et la justice. Je suis le protecteur des idéaux. Le soldat parfait. Docile, efficace et infaillible. Je cligne une fois des yeux et laisse les plaques de mon bras se remettre en place, bougeant avec un sifflement discret. Грузовой вагон. Je n'entends pas le bruit d'un carnet qui se referme et pourtant, lentement je me recule, me redresse pour me mettre presque au garde-à-vous devant ma supérieur. Je plonge mon regard dans le sien, réalisant alors que je ne suis jamais rentré après ma dernière mission. Elle doit être là pour le rapport que je n'ai jamais fais. Ma mâchoire se verrouille et sans un mot, j'attends de savoir ce qu'elle veut de moi. Va-t-elle me demander un rapport ou me donner une autre mission ? Je ne sais pas. Tout ce que je sais, c'est que nous sommes dans un avion, qu'elle me pointe de son arme et que je n'aime pas ça. Je fixe le canon de son arme et me tends, m'apprêtant à réagir si elle tente de me sauter dessus. Puis je la regarde plus attentivement et je me surprends à penser qu'elle ne sait pas tirer. Son épaule est trop raide. D'une torsion je serais à même de lui briser le bras, de récupérer son arme et d'ensuite l'abattre. L'idée m'effleure l'esprit, puis je me rappelle que nous sommes dans un avion. Une balle perdue et je pourrais ne jamais m'en sortir. Et ce n'est pas ce que je veux. Qu'est-ce que je veux déjà… ? Ah oui… Rester en vie.

Elle baisse son arme et je ne bouge pas. De toute façon, si elle avait voulu me tirer dessus, elle l'aurait fait. HYDRA ne fait pas preuve de pitié, surtout envers moi. Je relève doucement le menton et lui témoigne ma docilité de mon immobilité et de mon silence. Après tout, elle a le carnet. Elle est celle à qui j'appartiens. Celle à qui je dois tout. Mon souffle est régulier alors qu'elle commence à parler. Et si elle demande des explications, je reste silencieux, n'étant pas celui à qui elle s'adresse. Un silence se pose entre nous et mon regard ancré dans le sien, je lis dans ses prunelles la palette d'émotion qui semble actuellement la paralyser et la plonger dans un profond mutisme. Elle est tendre, ça s'entend à son silence et innocente. Elle n'a rien de mes anciens supérieurs. Elle ressemble à une enfant qui ne sait pas ce qu'elle a en sa possession. Et ça la rend dangereuse. Lentement elle s'approche et je n'essaye pas de reculer, croisant toujours son regard alors qu'elle me demande des explications sur la liste de mots qu'elle a prononcé pour me réveiller. Je fronce légèrement les sourcils mais ne tarde pas à lui répondre.

"C'est la liste qui permet de me re-configurer et de m'activer. C'est elle qui fait de moi le Soldat de l'Hiver."

Le sens de ma phrase m'échappe presque tant c'est un automatisme que je ne pensais pas avoir. Un autre silence se pose entre nous et une fois de plus, je vois de la confusion dans son regard d'enfant. Elle ne sait vraiment pas ce qu'elle a entre les doigts. Ça causera sûrement sa mort. Je bats des cils et écoute mon coeur battre, indifférent à son destin incertain. Une autre question lui échappe et c'est une autre réponse que je lui donne.

"Oui. C'est HYDRA qui a fait de moi ce que je suis. C'est le docteur Zola qui a commencé à implanter cette liste dans mon esprit."

Je suis une machine, il est normal que je sache qui est celui qui m'a construit. Je suis un outil, il est tout aussi normal que je sache qui m'utilise. Zola m'a fait, HYDRA m'a utilisé. Est-ce que j'en suis contrarié ? Non. Les armes ne ressentent rien. Ni la peur, la colère, ni la rancoeur. Je sais ce que je suis et je sais ce que j'ai fais. Le reste importe peu. Elle hoche la tête et hésite moins dans ses questions. Elle a compris. Elle sait ce que je suis et ce qu'elle peut faire de moi. Elle me félicite et j'apprécie sans pour autant le montrer. Elle fera sûrement bon usage de moi. Elle me congédie et d'un battement de cils, je disparais à nouveau.

Je rouvre les yeux et je découvre que j'ai eu un blanc. Un blanc que je connais bien trop. Un bien trop familier qui m'angoisse et me rend furieux. Elle a osé. Elle a terminé la liste… Elle a vu ce que je suis et elle devrait mourir pour ça. L'idée traverse un instant mon esprit  alors que je lui fais face, sentant mes épaules se tendre à nouveau quand nos regards se croisent. Elle titube alors qu'elle bafouille, osant me sortir un semblant de pitié qui me fait grincer des dents. Ouais c'est horrible, mais tu aurais pu t'abstenir. Tu as vu que j'avais peur, tu as vu que je ne voulais pas en parler et tu as insisté. L'idée de lui hurler dessus me semble plus réalisable mais quand je la vois chanceler pour enfin chuter, je me contente de la rattraper, récupérant son arme que je dépose au sol.

"Tu es une idiote qui n'a aucune idée de ce qu'elle a trouvé…."

Je récupère la liste que je fourre dans ma poche, caressant doucement sa joue avant de simplement l'installer confortablement dans l'un des sièges en cuir de l'appareil. Je pousse un long soupir et après un léger silence, j'ajoute dans un murmure :

"Et parce que personne ne doit savoir que je suis un monstre."

Je m'installe un peu à l'écart et la surveille de loin le reste du vol. Quand nous arrivons, je la prends dans mes bras et descends avec elle, l'abandonnant à l'infirmerie du SHIELD tandis que je vais prendre une douche et me changer avant d'aller faire mon rapport à Fury. Chose que je fais une bonne demi-heure plus tard et sans elle. Face à lui, je tente de ne rien exprimer alors qu'il me presse sans cesse pour savoir comment la jeune recrue a pu être blessée. Les bras croisés dans mon dos je prends une grande inspiration avant de répéter la même chose depuis bien dix minutes.

"J'ai tenté de la tenir à l'écart du danger, ce n'est pas ma faute si elle n'est pas capable de se mettre à couvert correctement, Monsieur."

Je vois qu'il n'avale pas mon histoire et je ne doute pas qu'elle lui avoue que si elle a été blessé c'est uniquement parce que j'ai voulu prendre une autre chemin. Je ne doute pas une seconde que je serais sanctionné pour cela, mais ce n'est pas mon problème. Qu'il me sanctionne si il veut, ça ne changera pas le fait que la mission est terminée. Après de longues minutes à discuter ainsi, il finit par me lâcher et alors que je remonte le couloir pour rejoindre mes appartements, je croise Natasha à qui je n'accorde qu'un bref regard et un long silence. Nous nous croisons et rien n'est dit, rien n'est échangé. Je n'ai pas un regard pour elle, pas un sourire, pas un mot. Tout ce que je lui offre c'est mon indifférence. Nos chemins ne se croisent pas et rapidement je retrouve ma chambre dans laquelle je me terre, fuyant ainsi autant Steve que le reste du monde. Face à mon armoire, à fumer une cigarette, je regarde ma liste à moi et je décide qu'il est temps de me lancer. J'ai trop attendu.

Les semaines passent et si j'ai été réprimandé une première fois à cause de la blessure qu'à reçue Natasha, j'ai, grâce à une mission faite en compagnie de Steve, réussit à obtenir le droit de sortir, certes juste une fois par semaine, mais une soirée où j'ai le droit de me promener comme je l'entends dans New-York. Ou du moins presque. Étant loin d'être naif, je sais que je suis suivis. Je sais que dans mes pas se cache un ou plusieurs agents dont la seule mission et de vérifier ce que je fais… Alors sagement, comme un bon garçon, je joue le jeu, passant mes soirée dans des cafés ou à manger des burgers avant de profiter d'une bière sur une terrasse… Je vais même une fois au cinéma, histoire de complètement brouiller les pistes. Je les perds aussi, juste pour les laisser me retrouver assis dans un parc à dévorer un bagel ou dans un night-shop… Je joue au chat et à la souris tout en les faisant penser que je cherche simplement à réapprendre à être humain, là où en réalité je fais des repérages pour ma première victime. Lentement, comme on me l'a appris à une époque, je laisse des traces dans la neige mais je trompe ma proie. Les semaines passent et j''endors la méfiance de tout le monde. Je passe juste pour un taré qui tente de retrouver un semblant d'humanité. Et un soir, alors que les agents ne sont plus aussi vigilants qu'avant… Je décide de passer à l'action. Je ne pars pas avec plus que de matériel qu'avant. J'ai toujours le même sac à dos et mon 9mm à portée de main. J'ai ma casquette, mon blouson noir et mes rangers. Je pars avec ça et si je passe le début de soirée normalement, à boire un café, à manger un burger…. Je disparais des écrans radars vers minuit, me rendant à l'appartement du fameux Johan Zimmerman, un scientifique qui a longtemps travaillé pour HYDRA et qui aujourd'hui profite de sa pension de retraite pour vivre dans un loft à Manhattan. Loft dans lequel je m'introduis sans problème. Loft dans lequel j'évolue sans soucis jusqu'à trouver la chambre de ce gros porc qui dort sur ses deux oreilles comme l'enfant innocent. Les dents serrés, j'hésite une seconde à sortir mon flingue et répandre sur ses draps sa cervelle de sale traître. Mais ça ferait trop de bruit, trop de sang à nettoyer… Les plaques de mon bras sifflent alors que je serre le poing. J'aurais aimé l'abattre comme un chien… Mais je réserve ça aux autres. Lui mourra par le bras armé d'HYDRA, ce bras qu'il a aidé à entretenir. Je me jette sur lui et serre sa gorge entre mes doigts, ne lui laissant pas le plaisir de suffoquer alors que je broie presque ses cervicales. Il ouvre les yeux et je croise son regard le temps d'un instant avant qu'il ne meurt. Un sanglot m'échappe et je contemple son regard….

"Putain…."

Non. Non. Je… Qu'ai-je fait ? Mon coeur rate un battement et devant mes yeux je contemple ce dont je suis encore capable. J'observe ce que ma rancoeur a crée et j'accepte. J'admets être un monstre. Steve n'aurait jamais fait ça. N'importe qui d'autre n'aurait pas fait ça. Mais moi, si. Un soupir glisse d'entre mes lèvres et résigné, j'attrape le cadavre encore chaud de l'ancien scientifique, m'occupant de le faire disparaitre comme à l'époque. J'allonge l'homme dans la baignoire et sort de mon sac de quoi préparer son bain mortuaire. Il faut une petite heure pour qu'il disparaisse complètement. Une heure que je passe avec un livre, à vérifier que tout ne devient bien que bouilli sous mes yeux. La chair est la première à fondre, ensuite les organes résistent un peu et quand eux-mêmes sont liquides, ce sont les os qui deviennent poreux avant de céder et de devenir de la mélasse, qui lentement, finit par disparaitre dans le siphon de la baignoire. L'odeur et le bruit m'arrachent un haut-le coeur mais je ravale le tout, m'occupant ensuite de nettoyer sa salle de bain avant d'aller chercher une valise, d'y fourrer quelques affaires et son passeport. Je récupère ensuite ses clés et verrouille son appartement comme si il était parti en vacances et jette le tout dans un broyeur à ordure avant de rentrer au SHIELD comme si de rien n'était. Comme si je n'avais pas tué un homme. Comme si ça ne m'affectait pas. Non. J'en ai rien à foutre. Ça ne me touche pas. Il est mort. C'est tout ce qui compte. Ça fait un connard de moins en vie dans ce monde. Encore neuf et tout sera bon.

Deux jours passent et voilà que j'ai une séance de tir programmé avec elle. Et si d'ordinaire j'aurais dû broncher en disant que je ne voulais pas d'elle dans mes pattes, j'ai accepté d'un silence. Et c'est ainsi que résigné, au stand de tir, le doigts sur la détente de mon arme, je fixe la cible sans tirer, comptant les battements de mon coeur sans saisir l'opportunité de tirer. Elle sait pour la liste. Elle sait ce que je suis. Elle a vu que celui qui a tenté de la tuer. La porte s'ouvre et c'est à ce moment-là que je tire, atteignant la cible en plein coeur. Je baisse mon arme mais ne lui fait pas de remarques sur son potentiel retard. Je m'en fous aussi. Tout ce que je veux c'est que ça ce termine rapidement. Je m'efface simplement pour qu'elle puisse se mettre en position et si je vois des erreurs dans celle-ci, je me contente de corriger ça sans prononcer un mot. Je relève ses mains, je lui fais légèrement tourner les hanches et ensuite j'attends qu'elle tire. Elle touche sa cible. Pas aussi bien que moi, mais elle touche. C'est ce qui compte. Je détourne le regard et j'hoche simplement de la tête. C'est bon. Elle sait tirer. Elle saura se débrouiller.

"Tu sais tenir une arme. T'as plus besoin de venir. Je n'ai plus rien à t'apprendre."

C'est faux, il y a tant que je pourrais lui apprendre mais si peu que j'ai envie de lui enseigner. Je ne veux pas qu'elle connaisse mes techniques. Je ne veux pas qu'elle puisse reproduire ce dont je suis capable. Nerveusement je passe ma langue sur mes lèvres et j'ai pour elle les mots qu'elle a toujours voulu entendre de ma part.

"Tu te débrouilles bien. T'as plus besoin de t'entraîner."

Elle est idiote. Si idiote. Elle tente de me retenir, d'avoir des réponses à des questions qui m'angoissent et qu'elle ne devrait pas avoir envie de me poser. Elle devrait être heureuse de ne plus avoir à faire avec moi, et non rester auprès de moi Sur mon visage elle peut lire ma détresse. À la façon dont je détourne le regard et pince les lèvres, elle peut y voir la culpabilité qui me ronge. Je repose mon arme sur la table et m'éloigne déjà, cherchant à fuir cette discussion. Personne ne peut comprendre, personne ne peut savoir. Ni elle, ni Steve. De toute façon, rien ne dura. Rien ne sera éternel. Tout va bientôt prendre fin. Neuf noms à barrer sur une liste et je serais libre. Neuf vies à réclamer et j'aurais le droit au Jugement dernier. Je n'ai qu'à tacher un peu plus de sang mes mains et ensuite, j'aurais le droit de retrouver mon tombeau de glace… J'aurais le droit à une autre chute, et la neige me gardera peut-être en son sein cette fois-ci. Un soupir m'échappe et je m'arrête, lui faisant dos alors qu'entre mes omoplates, je sens son regard. Je sais pourquoi tu fais ça… Tu penses encore que je peux être sauvé, que tu peux m'avoir comme âme soeur… Que nous pouvons être heureux…. Mais quand comprendras-tu ? Quand verras-tu que je n'ai plus envie de m'accrocher ? Que je ne veux plus survivre mais en finir avec cette existence déjà vient top longue à mon goût ? Mon coeur est lourd et dans mes veines, j'ai l'impression de sentir de l'encre y couler.

"Ne poses pas des questions dont tu ne veux pas les réponses."

Voilà ce que je murmure alors que ma gorge se noue. Je ne suis pas ce qu'il te faut, je ne le serais jamais. Tu mérites mieux, bien mieux qu'un homme qui de ses doigts va te salir et t'entraîner dans les abysses. Tu mérites quelqu'un qui est encore capable d'aimer et d'éprouver quelque chose. Tu ne mérites pas une machine d'HYDRA. Un autre soupir glisse d'entre mes lèvres et je lève la tête vers le plafond, sentant une certaine résignation étreindre mon coeur. C'est peut-être là, la fin du voyage dont me parlait Steve. C'est peut-être ainsi que ça doit se terminer. Dans ce stand de tir. En cet instant. C'est peut-être le moment où je perds définitivement mon humanité….  Celui où je perds la dernière personne qui voulait encore m'approcher.

"Ce qui se passe ? Tu veux vraiment savoir… ? Hein ?"

Par-dessus mon épaule je la regarde, le visage déformé par une douleur que j'ai envie d'hurler et de pleurer. Une douleur qui me donne envie de me tirer une balle dans le crâne pour ne jamais plus être capable de l'éprouver. Une douleur qui me fait regretter d'avoir été sauvé.

"Ce qui se passe c'est que tu aurais dû me tuer dans cet avion. Tu sais pour la liste et tu as vu ce que ça me fait. Tu aurais dû me coller une balle et dire la vérité à Fury.“

Étrangement, mon ton est calme. Trop peut-être. Il a la douceur d'un homme qui se sait condamné et qui envisage déjà la fin brutale de son existence. Un homme sans futur qui accueille déjà la mort comme une délivrance… Un homme qui a vu le monstre en lui et qui ne peut plus vivre avec le poids de ses péchés. Je ne veux pas tenter de sauver quoique ce soit et je commence à être fatigué que l'on tente de m'aider… J'en ai marre que tout le monde me parle de comment il vit MA situation, j'en ai marre de m'entendre dire que c'est difficile de me supporter, ou d'avoir à faire avec moi, sans que jamais personne ne se demande une seule putain de fois comment je vis mon propre quotidien. Tout le monde se plaint de ce que je suis, du danger que je représente et de mon comportement sans même à un moment penser que je suis le premier à souffrir de tout ça. Tous pense que je m'en fous, que j'accepte d'être encore en partie le Soldat de l'Hiver sans voir que c'est ça qui me ronge chaque jours. Même elle, même Steve ne comprennent. Ils ne pensent qu'à l'impact que ça a sur eux. Ils ne voient ou ne veulent pas voir le mal que ça me fait. Lentement je me tourne vers elle et je sens que je perds cette façade lisse et calme que j'arrivais à maintenir jusque là. Je sens que je commence à craquer, que je ne suis pas capable de garder tout cela pour moi, que c'est devenu bien trop dur avec le temps et que, cette vie que j'ai ôté était celle de trop. Mais je dois avancer. Je dois continuer. Neuf. Juste neuf. Rien que neuf.

"Alors ce qui se passe ?… Ce qui se passe c'est que tu n'as pas besoin de moi. Tu n'as jamais eu besoin du connard qui a tenté de te tuer ! Tu peux te débrouiller sans moi ! Tu peux trouver quelqu'un d'autre ! Tout comme Steve ! Vous pourriez être heureux et accepter que je ne peux pas continuer !"

J'ai envie de hurler mais je tremble. J'ai envie de pleurer mais je me retiens. J'en ai marre. Je suis fatigué, mais peux-tu le voir ? Non. Tu ne vois rien, comme les autres. On m'avait dit gamin que mon âme soeur serait capable de tout comprendre, et de soigner tout mes maux. On m'avait dit qu'elle saurait m'aimer et me montrer comment la rendre heureuse… ? M'aurait-on menti ? Plus je croise ton regard plus je pense que oui. Mes dents viennent rapidement maltraiter ma lèvre et j'ai un mouvement de recul, balayant l'air d'un geste de la main, cherchant à mettre fin à cette discussion.

"Tu n'as plus rien à apprendre de moi. Tu as les bases, pour le reste demande à quelqu'un d'autre… Je ne peux pas t'aider. Un homme comme moi ne peut aider qui que ce soit. Alors… "

Alors laisse-moi. Abandonne-moi. Autorise-moi à mourir. Déteste-moi et surtout, cesse de me regarder comme si il y avait quelque chose à sauver chez moi. Ne me regrette pas.

"… Alors accepte s'il-te-plait que je ne suis pas bon pour toi. Tu devrais me fuir. Tu devrais te réjouir que je te laisse partir. Alors s'il-te-plait… Ne me demande plus ce qui se passe. C'est trop tard."

Elle est l'innocence. La neige qui tombait sur mes cils et qui m'enveloppait. Elle est ce que je ne peux plus souiller et que je n'ai pas le droit de toucher. Mes larmes ne demandent qu'à couler et pourtant, je ravale tout, cherchant en mon être le réconfort de la fin à venir. Ils sont neuf à me séparer du repos éternel que je convoite tant. Neuf morts sont à venir. Puis tout pourra enfin prendre fin. Je n'aurais plu à subir les cauchemars et le regard de Steve. Je n'aurais plus à vivre avec ma culpabilité et elle à mes côtés. Je n'aurais plus à faire semblant. Je n'aurais plus à fumer lors de mes nuits d'insomnies pour tenter de tuer ce qui me ronge de l'intérieur. Le temps m'est compté désormais et je ne peux plus reculer, pas même pour celle qui pense que je suis encore l'homme qui devait être son âme-soeur. Du regard je caresse l'intérieur de mon poignet droit, repensant avec un pincement au coeur au jeune homme que j'ai été. Je repense à ce Bucky, qui le soir, allongé sur son lit et une cigarette aux lèvres caressait du bout des doigts les premiers mots de son âme-soeur en se murmurant qu'elle ne pouvait qu'être la plus belle et la plus douce des femmes de ce monde. Je me souviens de ce gamin qui nourrissait son coeur d'espoirs et noircissait ses poumons en se disant que sa dulcinée à lui serait belle au point de rendre les anges jaloux. Je repense à cet enfant qui a terminé brisé au fond d'un ravin… Pour ce gamin qui n'a jamais eu les funérailles qu'il méritait, j'ai une pensée et une larme solitaire. Une seule et unique perle salée qui m'échappe et qui s'écrase au sol. Lui aurait mérité qu'elle s'accroche et qu'elle veuille croiser son regard. Lui aurait tant mérité. Autant les médailles que les baisers. Autant Steve que Natasha. Lui aurait dû tout avoir. Lui aurait dû survivre. Elle fait un pas vers et je tente de reculer, reprenant mes esprits. Je ne peux céder devant elle. Je ne peux être faible et lui montrer qu'une part de moi regrette amèrement la vie qu'on lui a volé, l'identité qu'on lui a retiré. J'ai envie d'hurler mais je serre les dents. J'ai envie de la repousser mais je la laisser faire un pas de plus, puis un autre… Je l'entends mais ne l'écoute pas. L'innocente ne comprend pas et elle ne comprendra jamais. Elle est la neige dans le ravin. Le vent dans les arbres. Le ciel qui me veillait. Elle est ce que j'aurais dû avoir et qu'on m'a refusé. Elle appartient à un autre, à un Bucky qui prenait soin de Steve, qui n'avait pas de sang sur les mains et qui se battait pour ce qui était juste. Elle est l'âme-soeur d'un gamin dont je n'arrive pas à faire le deuil. Mais elle ne lâche rien… Elle avance, elle hésite mais elle vient vers moi. Mon coeur se serre quand j'en viens à me dire qu'il l'aurait aimé et qu'il aurait eu pour elle tout les mots que je n'oserais jamais penser. Timidement, elle vient m'enlacer et c'est tout mon corps qui se tend. Mes muscles se crispent et se déclenche alors en moi une guerre que je ne sais résoudre. J'ai envie de la repousser, de lui hurler dessus, de lui rappeler que je suis celui qui ai cherché la tuer… Et en même temps… J'ai envie de céder. De m'effondrer et de pleurer comme je ne l'ai pas fait depuis ce qui me semble être des mois. Entre ses bras j'ai envie de craquer et de pleurer. Sur son épaule, j'ai envie de déverser larmes et mots qui me rongent de l'intérieur. Mais j'hésite. Immobile je peine à respirer et n'ose parler. J'aimerais que ce soit possible… J'aimerais être réparable mais je ne me fais pas d'illusion. Je ne peux trouver l'absolution et la paix que dans la mort. Elle aurait pu l'aimer et le sauver lui, le pauvre gamin de 21 qui était dans le ravin… Mais moi, non. Parce que je ne suis pas l'homme avec qui elle pense pouvoir être heureuse un jour. Je suis un tueur, une machine qui appartient encore à HYDRA. Je ne suis plus Bucky. Je suis le Soldat de l'Hiver, quoi que je puisse en dire. Je leur appartiens encore, comme le prouve ma vengeance. Les secondes passent et je ne sais plus quoi faire. J'ai envie d'hurler… Et c'est ce que je finis par faire alors que mes bras se referment autour de son corps frêle. C'est un sanglot sec qui s'échappe d'entre mes lèvres. Un sanglot sans larme, une plainte douloureuse qui s'accompagne de tremblements. Je la serre comme si je tenais à la briser et hurle jusqu'à en avoir mal à la gorge. Le cri est long, douloureux et presque violent. Pour le pousser c'est presque tout mon corps qui se contracte et qui se referme autour de sa silhouette si frêle. Mes mains se crispent dans son dos et quand enfin je me tais, je ne suis que tremblements et regrets. Des murmures m'échappent comme des aveux que je ne répèterais pas, des mots qui ont tant de sens et de valeur. Ce qui glisse d'entre mes lèvres est précieux. C'est une confession qu'elle est la première, et sûrement la dernière, à entendre.

"Je me souviens de chacun d'entre eux. Je n'ai qu'à fermer les yeux et je peux les voir… Ce sont leur regards vides qui hantent mes cauchemars… Ils sont là, à me juger depuis l'au-delà… Et je sais que je mérite la mort… Qu'il n'y a pas de page blanche… Parce que j'étais conscient… C'est moi qui ai appuyé sur la détente."

Les yeux clos, toujours dans ses bras je revois les morts et les cadavres qui s'empilent. Derrière mes paupières, j'entends encore les cris, les suppliques… Et surtout elle qui pleure et qui me demande de l'épargner. Elle aurait dû être l'un d'entre eux… Mes doigts labourent presque son dos et finalement, c'est quand je réalise que nos deux corps s'étreignent que je me recule vivement, fuyant son contact. Perdu, tel un animal blessé, je croise son regard et tente de retrouver mon souffle, parfaitement conscient de la faiblesse dont j'ai fais preuve. J'ai été négligent… Qui sait ce qu'elle va dire à Fury ou à Steve ? J'ai merdé… Je lui ai montré plus que e-ce que je ne le voulais réellement… Je lui ai montré que je pouvais m'ouvrir à quelqu'un et que je n'étais pas que ce tueur froid qui a essayé par trois fois de la tuer… Elle a vu et peut-être compris. Elle va penser qu'on peut me sauver, elle va s'accrocher… Sans réaliser qu'une fois vengé des monstres qui m'ont créent… Je ne compte pas continuer. Je fais un pas en arrière et calme enfin ma respiration, reprenant d'une voix rendue rauque par le hurlement que j'ai poussé un peu plus tôt.

"Tu demanderas à Clint pour le tir. Il se débrouille. Moi je n'ai plus envie. Tu n'es plus mon élève."

Je tourne les talons et quitte sans un mot de plus le stand de tir, allant me réfugier sur l'un des toits, avec pour simple compagnon mon paquet de cigarettes et mon briquet. Et pendant une heure peut-être, je fume en fixant le sol, planifiant déjà les meurtres suivants. Ma vengeance est en marche et pour les jours qui suivent, je n'existe pour personne, me contentant de n'être qu'une ombre que certains cherchent.

Deux semaines sont passées. Je les regrette. Le temps passe vite. J'ai l'impression de n'avoir à mes pieds que des douilles et les restes de mon être brisé. Je voudrais remonter le temps. Je voudrais dessouler et cesser de souffrir. Je voudrais ne plus sentir le froid qui par ma peau s'infiltre pour trouver mes os. Je voudrais que tout cesse. Je voudrais fermer les yeux et remonter dans le temps, revenir à l'instant même où tout allait bien. Le ravin me manque. La neige aussi. Mes doigts tremblent tant que je peine à porter ma dernière cigarette à mes lèvres bouffées par la crasse et mes propres dents. Je laisse sûrement un peu de sang sur le filtre tandis qu'en bas, chute cette bouteille à moitié vide de vodka qui était la troisième à défaut d'être la seule. Je compte les secondes et me trompe. Les éclats de verre viennent trop tôt. J'ai pas eu le temps d'arriver à trois. Je lève la tête vers le ciel au lieu de regarder le sol sur lequel je vais m'écraser. J'ouvre grand les bras, et sur la pointe des pieds, je taquine le vide en chancelant. J'ai envie d'hurler, j'ai envie de pleurer. Mais rien ne vient. Je me sens vide. Je me sens léger. Et pourtant, j'aimerais remonter dans le temps. J'aimerais être un autre. J'aimerais être Bucky, parce que c'était plaisant de se sentir vivant. J'aimerais être le Soldat, parce que c'était plus simple de n'être rien.

Je ferme les yeux. J'écoute les battements de mon coeur. J'inspire. J'expire. Puis rien.


Encore un. Plus que huit. Mes mains deviennent lourdes, ma tête aussi. J'ai le souffle court. Je suis obligé de m'allonger par terre, de prendre cinq minutes pour retrouver mon souffle. J'ai un frisson quand mon corps trouve le sol de la salle de bain. Je ferme les yeux, et alors que me parvient l'odeur de la poudre et de sa carcasse qui un mélange d'acide et de détergent. J'ai le coeux aux bords de lèvres tandis qu'il glisse sur ma peau une sueur glacée qui me dégoûte. Mais ce qui me fait vomir, c'est pas le fait d'avoir tué un homme... C'est cette étrange pensée qui me fait dire que je regrettes presque l'époque où je n'étais que le pion d'HYDRA.


Fury et Steve commencent à se poser des questions. Ils doutent de mes intentions, de mes motivations et des raisons qui me poussent à parcourir les couloirs de la base et les rues de la ville. Steve essayer de me faire parler mais je me contente de lui dire que tout va bien, et que mon envie de m'isoler ne vient que des souvenirs qui me reviennent. Je lui mens, prétendant sentir à nouveau la culpabilité me ronger. J'avoue avoir un pincement au coeur quand je l'entends me dire que je peux venir le voir pour ça, qu'il sera là pour m'aider. J'ai envie de lui dire qu'en réalité, je me laisse à nouveau glisser dans la peau du Soldat. J'ai envie de lui avouer la peur qui ronge mes entrailles, mais quand il vient me prendre dans ses bras, je me contente de pincer les lèvres et d'anéantir en moi le peu d'amour que je lui portais. C'est mieux ainsi. C'est plus juste aussi.


Je me retrouve en détention pour deux jours. Fury n'a pas apprécié que je lui dise d'aller se faire foutre. J'suis de nouveau dans la cellule au sous-sol, menotté au sol. J'ai le temps de me reposer. J'ai l'opportunité de cesser de combattre ma nature profonde et de laisser remonter celui que l'on disait être l'hiver rude d'un pays qui ne connaît pas la faiblesse. Dans cette cellule, je réapprends à être une machine et à ingurgiter les gélules qu'ils me donnent. Je redeviens docile.Je redeviens silencieux et dangereux. Et malheureusement, si Steve pense simplement que c'est à cause mon emprisonnement, Fury lui semble avoir tout compris. Contrairement à Steve, il est capable lui de lire dans mes prunelles cette rage sourde qui me pousse à redevenir le monstre que j'ai tant voulu tuer. Lui voit le désespoir dans mes iris et est conscient que Bucky n'est déjà plus.


Sept. Puis six. Ils étaient simples à localiser, encore plus à abattre. Ils n'étaient plus que des carcasses vieillissantes, des silhouettes malingres qui n'étaient plus que les restes des hommes qu'ils avaient été. Pour eux je n'ai même pas tiré. L'oreiller a suffit. Les infirmières demain diront qu'ils se sont éteints dans leur sommeil et que des choses comme ça arrivent parfois. C'est la vie, diront-elles.


Cinq est plus coriace. Plus jeune. Plus entouré. Je le laisse filer pour l'instant, m'occupant d'un autre.


Il n'en reste plus que quatre. J'ai envie d'arrêter là. J'suis fatigué. Je descends pourtant de bouteilles de vodka et descends au stand de tir pour vider mon chargeur sur une cible, histoire de ne pas être tenté de faire connerie.


Trois. Il m'a reconnu. Il a balbutié des mots en russe. J'ai répondu. J'ai été sa chose à nouveau. J'ai eu peur qu'il me manipule. Mais il a été idiot à la place. Il m'a demandé de me tuer pour l'épargner. Dommage. Il aurait dû se souvenir que l'auto-destruction n'était pas une chose qu'ils avaient implantés dans mon esprit. Pour me venger je l'ai fait passer par la fenêtre et je l'ai regardé s'écraser sur le pavé.


Je croise Natasha le lendemain mais j'évite son regard. J'ai honte. J'ai peur. J'aimerais la remercier pour la dernière fois, mais je n'y arrive pas. Je l'entends me saluer mais je l'ignore. Elle sera plus heureuse sans moi. Son âme-soeur, elle va le trouver. Je n'en doute pas.


Deux. J'ai son sang sur le visage. Je ne pense plus. Je ne ressens plus rien.


Je suis juste las. Fatigué. Le repos viendra.


Bientôt.


Un.


J'ai trouvé Steve dans ma chambre. Il voulait me parler. Je n'ai rien dis. Il a hurlé. J'ai montré les dents. J'ai dû passer quelques heures avec les médecins. Ils ont décrétés que je faisais une rechute. Que je devais pas prendre correctement mes médicaments. J'ai entendu dire Steve qu'il allait s'occuper de moi. Le lendemain, c'est lui qui a ingurgité sans le savoir ma dose de somnifère. Je l'abandonne une heure et je vais me charger de ma dernière cible. J'essaye plus d'être discret. Je passe simplement par la fenêtre de son appartement et je l'abats dans son lit.


C'est finis. Je suis libre.


Libre.


Libre.


Il n'y a plus qu'une chose à faire. En finir. Histoire d'être vraiment libre.

Faut que je trouve le courage de sauter. Alors je bois. Et je termine là. sur ce toit. A tenter de compter les secondes qui viennent de s'écouler. A tenter de comprendre pourquoi j'en suis là. J'ai envie de faire tant de choses, et pourtant, je suis simplement là, à chanceler dans le vide et à prier pour que tout se termine vite. Je crois entendre une voix familière. On dirait celle de l'être aimé. Une larme roule sur ma joue. C'est trop tard. Je vais chuter sans toi.

"J'suis désolé." Il a gagné.